Reisebüro mit einer einzigen Reise

• Czech version cestovni_kancelar_s_jedinym_zajezdem
• English version Travel Agency with a Single Tour
• German version Reisebüro mit einem einzigen Reise
• Arab version وكالة سفر برحلة واحدة

Karel Hájek
Foto: Eva Kalinová
Metro, 10. März 1999

Kurz nach dem 15. März 1939, nach der Besetzung der Tschechoslowakei durch Hitlers Armee, erschienen vier unternehmungslustige Männer aus Bratislava in Prag und eröffneten ein Reisebüro in der luxuriösen Passage Černá růže. Das Interessanteste daran war, dass es nur eine einzige Reise organisierte. Die vier hatten es geschafft, sich mit der Prager Gestapo zu verständigen, die 650 Menschen die Ausreise aus dem Protektorat erlaubte. Vereinbart, verhandelt, wahrscheinlich nicht umsonst.

Innerhalb weniger Tage sprach man in den böhmischen Ländern unter den gefährdeten Menschen von nichts anderem als vom Transport Černá růže, und vor dem Büro der Eigentümer aus Bratislava bildeten sich lange Schlangen. In diesen standen hauptsächlich Juden, die am meisten in Gefahr waren, aber auch Antifaschisten aus Deutschland und Österreich, die bereits einmal vor Hitler geflohen waren, Gewerkschaftsfunktionäre, Künstler – kurz gesagt, jeder, dem Gefängnis oder ein deutsches Konzentrationslager drohte. Ich war einer der Jüngsten unter ihnen. Ich ahnte, dass bald der Krieg ausbrechen würde, und ich wollte auf der richtigen Seite der Front sein. Der Transport Černá růže war auf dem Weg nach Palästina, das damals unter britischer Verwaltung stand. Mein Herz zog es zwar nicht dorthin, aber es war der einzige Ausweg und die einzige Hoffnung.

AUS DEM PROSPEKT des Reisebüros erfuhren wir nach Bezahlung des entsprechenden Betrags, dass wir uns für die Reise in Schnürstiefeln kleiden sollten und dass ein zehn Kilogramm schweres Gepäckstück in Form eines Rucksacks pro Person erlaubt war. Außerdem sollten wir uns mit einer Reiseapotheke, Marseille-Seife, die auch in Salzwasser schäumt, und Tabletten gegen Seekrankheit ausrüsten. Eine weitere Information machte deutlich, dass die Reise einfach, schnell und unkompliziert sein würde. Irgendwo in Rumänien würden wir an Bord eines Schiffes gehen, mit diesem zu den Küsten Palästinas fahren, dort an Land gehen, uns ins Landesinnere verstreuen und dann würde es an uns liegen, wie es weitergeht. Die vier unternehmungslustigen Männer aus Bratislava verdienten sicherlich gut an ihrem Černá růže-Transport, aber ich erwähne ihre Namen absichtlich nicht; schließlich taten sie mehr für die 650 Flüchtlinge als jeder andere.

WIR WAREN ALLE in ständiger Alarmbereitschaft und warteten auf das Abfahrtskommando. Endlich! In der Nacht des 30. April 1939 stiegen wir am Masaryk-Bahnhof in einen Sonderzug und fuhren nach Wien. Wir reisten in Begleitung der Gestapo und der Polizei. In Wien wurden wir zufällig Zeugen der Maifeierlichkeiten. So etwas hatte ich noch nie erlebt. Der Himmel war voller Leuchtkörper, unsere Ohren dröhnten vom Schießen; es sah aus wie eine Generalprobe für den Krieg, vielleicht um die Menschen an den Lärm zu gewöhnen.

In Begleitung der Gestapo bestiegen wir im Wiener Donauhafen zwei kleine jugoslawische Dampfschiffe, die Cara Dušan und die Kraljevica Marica. Wir stachen in See, und wenige Minuten später lasen wir am Ufer von Bratislava ein großes Schild: „Pressburg will heim ins Reich - Bratislava will heim ins Reich“, und wir spuckten aus. Langsam begannen wir, uns kennenzulernen: jung und alt, Gläubige und Ungläubige, Studenten, Ledige, Verheiratete – alle flohen vor dem Nationalsozialismus mit der Černá růže nach Palästina, denn außer dem unsicheren Dänemark, dem fernen China und der noch weiter entfernten Dominikanischen Republik gab es kein Land, das bereit war, Flüchtlinge aufzunehmen und ihnen Einreisevisa zu gewähren. Niemand wollte Hitler verärgern, und daher wurden keine Emigranten aufgenommen.

DIE REISE nach Sulina im Donaudelta dauerte nur wenige Tage. Es war ein kleiner, schmutziger Hafen, und wir warteten auf das Transatlantikschiff, das uns abholen sollte. Eines Tages schlich sich etwas Kleines, Hässliches, Uralt aussehendes an den Pier heran, mit dem Schriftzug Frossoula am Bug. Es war schwer zu glauben, aber es war wirklich unser Schiff. Ein Schiff mit einer Verdrängung von nur dreitausend Tonnen, das offenbar im letzten Jahrhundert gebaut worden war. Jetzt gehörte die Frossoula einem griechischen Reeder zweifelhaften Rufs und fuhr nicht unter der griechischen Flagge, wie es sich gehört hätte, sondern unter der Flagge Panamas. Der Kapitän begrüßte uns. Er hatte einen einzigen Zahn im Kiefer und eine kleine Mütze, eine Schirmmütze, auf dem Kopf. Wir musterten die Besatzung. Sie waren alle vom Zeh bis zum Hals tätowiert und sahen aus wie Entflohene aus Sing-Sing. Das Einschiffen begann. Es war ein Anblick für die Götter, als renommierte Anwälte, politische und gewerkschaftliche Funktionäre von gestern, Studenten, Kaufleute und Menschen aller Nationalitäten in diese schwimmende Bruchbude marschierten.

Bug der Frossoula

WIR WAREN ALLE an Bord. Diejenigen, die das teurere „Ticket“ bezahlt hatten, gingen ins Unterdeck, wo Pritschen mit Matratzen so dünn wie Pfannkuchenteig warteten. Die meisten von uns legten sich auf die Metallplatten des Decks. Wir lagen nebeneinander, direkt neben den Latrinen – Trockentoiletten, die mit einem Eimer gespült wurden, der an einem Seil über Bord hing. Am Heck der Frossoula betrieb ein homosexueller Kantinenwirt sein Geschäft. Solange er etwas zu verkaufen hatte, bot er allerlei Köstlichkeiten an, sogar frisch gebackenes Brot. Wer kein Geld hatte und jung war, zahlte mit seinem Körper; sonst bekam er nichts.

Unterkunft auf der Frossoula neben den Latrinen

WIR LIEFEN AUS dem Hafen aus und genossen die Schönheit der Meeresoberfläche und die strahlende Sonne. Ich war noch jung und wiederholte das, was mir mein Geographielehrer beigebracht hatte, als wir mit der Frossoula den Bosporus, die Dardanellen und das Marmarameer ins Mittelmeer durchquerten. Wir waren fröhlich, sangen viel und litten noch nicht unter Durst oder Hunger.

Unser Kurs war auf Palästina ausgerichtet, und wir waren wahrscheinlich sehr nahe an seinen Ufern. Plötzlich tauchte vor uns ein Militärpatrouillenboot mit britischer Besatzung auf, und wir alle stürmten ans Geländer und winkten, in der Annahme, dass Freunde gekommen waren, um uns willkommen zu heißen. Sie waren gekommen. Plötzlich stiegen Leuchtkugeln – grün und rot – in den Himmel, und wir winkten und riefen weiter, bis es plötzlich krachte, krachte, krachte. Schüsse fielen vom Boot. Ein in Lizenz in England hergestelltes tschechisches Maschinengewehr, BREN-26, traf drei unserer Männer genau ins Schwarze. Am nächsten Tag beerdigten wir sie im Meer, und auf dem Deck der Frossoula blieben sechs Waisenkinder zurück.
So war unser Annäherung an die Küsten Palästinas. Die Frossoula drehte schnell um, floh aus den Hoheitsgewässern, und die britischen Seeleute mit brennenden Zigaretten im Mund kehrten zu ihrer Militärbasis zurück, um die Erfüllung ihrer Aufgabe zu melden.

ICH WEISS NICHT, wohin wir geflohen sind; wir waren immer noch auf See, aber irgendwo anders. Es vergingen Tage, an denen die Frossoula mal segelte und mal nicht, weil Treibstoff gespart wurde, und der einäugige Kapitän wartete auf eine weitere Gelegenheit, seine unangenehmen Passagiere von Bord zu lassen. Nach zwei Monaten des Umherirrens setzte Seekrankheit ein. Der Funker des Schiffes ließ gelegentlich jemanden Radio aus Prag hören. Das war nicht umsonst. Für ein paar Minuten Hören verlangte er einen Pullover, ein Hemd oder eine Hose, aber vor allem Geld. Ich gab ihm den Pullover, den meine Mutter gestrickt hatte, und lauschte der Stimme aus dem Protektorat. Einige Frauen begannen, sich mit den tätowierten Matrosen zu paaren. Die Rationen an Trinkwasser und Nahrung wurden immer knapper, mehr Menschen erkrankten, und die Ratten vermehrten sich. Die glatte Meeresoberfläche, die strahlende Sonne und die Abendsterne gefielen mir schon lange nicht mehr. Das Ufer irgendeines Festlandes war nicht in Sicht. Abwechslung brachte nur ein Sturm, bei dem die Frossoula auf den Wellen tanzte, knarrte und stöhnte bei jeder Schraube, und wir warteten nur darauf, wann wir untergehen würden. Aber nicht jeder. Während besonders starker Stürme setzte sich Anka, eine sonst immer stille und fast stumme Lehrerin, hinter den Schornstein und wartete dort immer auf jemanden, der sie mehr erregen würde als der Sturm. Und es fand sich immer jemand, und wenn der Sturm nachließ, strahlte Ankas Gesicht vor Glück. Nacht für Nacht segelten wir mit ausgeschalteten Lichtern, angeblich um es den Küstenkommandos zu erschweren, uns zu verfolgen. Oft versuchten wir in der dunkelsten Nacht, illegal an den Küsten Palästinas zu landen, hatten aber keine Chance. Die Briten vertrieben uns. Am Tag schickten sie ein Aufklärungsflugzeug über uns, um unsere Position zu kartieren.

WIR WAREN NUN schon drei Monate auf See und Verzweiflung schlug uns ins Gesicht. Unsere Vorräte an Trinkwasser, Nahrung, Medikamenten – alles Notwendige zum Überleben – gingen zur Neige. Wir zwangen den Funker, um Hilfe zu rufen und baten auch die Vereinten Nationen in Genf, uns irgendwo, außer in Deutschland, landen zu lassen. Überall hatten die Politiker in allen Ländern harte Herzen, taube Ohren und trockene Augen. Niemand antwortete, niemand hörte uns, niemand wollte 650 Menschen helfen. Unser Hunger wurde so groß, dass wir aufhörten, zur Toilette zu gehen. In dieser Zeit tötete ein Matrose den Kantinenwirt der Frossoula. Er hatte nichts mehr zu verkaufen. Auch dem Kapitän der Frossoula ging es nicht mehr gut; plötzlich entschloss er sich, den Kurs des Schiffes zu ändern, und steuerte auf den türkischen, halbmilitärischen Hafen Mersin zu. Endlich sahen wir wieder das Ufer, Menschen, Häuser, aber kaum hatten wir den Anker geworfen, erschien ein türkisches Militärpatrouillenboot. „Wenn ihr nicht innerhalb einer halben Stunde verschwindet, schießen wir euch ab“, erklärte der türkische Kapitän. Wir jungen Leute besetzten den Anker und wollten vom Ultimatum nichts hören. Bald kamen die Türken wieder. Sie luden ihre Waffen und meinten es offensichtlich ernst. Wir kapitulierten und stachen wieder in See.

WIR RIEFEN VIELE MALE um Hilfe, aber vergebens. Es gab kein Trinkwasser mehr, und wir bekamen einen Schiffszwieback pro Tag. Er war so hart, dass man ihn an der eisernen Bordwand zerschlagen musste. Nur den Ratten ging es gut. Der Kapitän hatte erneut Initiative ergriffen, und die Frossoula segelte in Richtung der syrischen Küste. In Tripolis warfen wir den Anker. Wir hatten eine schwerkranke Frau an Bord, die ein Krankenhaus oder einen Sarg brauchte. Wir ankerten und warteten, was als Nächstes passieren würde. Plötzlich kamen Frauen vom Arabischen Roten Halbmond – dem Pendant zum Roten Kreuz – und brachten Wasser, Nahrung, Medikamente; unsere schwerkranke Frau wurde ins Krankenhaus gebracht. Diese arabischen Frauen hatten bessere Herzen als alle europäischen Politiker zusammen. Aber wir mussten Tripolis verlassen; man sagte uns, in Beirut würde uns geholfen werden. Wir landeten in Beirut an, und die französische Kolonialverwaltung ließ uns von Bord gehen, uns essen und duschen, während die Frossoula entwest wurde. Und dann wieder zurück auf die Frossoula. Sie war mit Hunderten von toten Ratten bedeckt, und wir segelten wieder von irgendwo nach irgendwo.

In Beirut werden wir zurück auf die Frossoula geschickt

UNSERE LEIDEN endeten schließlich dank einer angeblichen israelischen Untergrundorganisation. Im Mittelmeer trieb, wie die Frossoula, ein weiteres griechisches Frachtschiff umher, das ebenfalls unter panamaischer Flagge fuhr und von den Briten noch nicht entdeckt worden war. Und auf die Tiger Hill, wie das Schiff hieß, sollten wir uns auf hoher See umsteigen. Wir bildeten Landungsgruppen, und eines Nachts, als die Frossoula etwa 200 Meter vom Ufer der Tiger Hill entfernt lag, stiegen wir in Rettungsboote und steuerten auf das Schiff zu, das uns retten sollte. Wir kletterten die aus Tiger Hill herabgelassene Strickleiter hinauf an Deck.

Die Reise von der Frossoula auf die Tiger Hill in Rettungsbooten

Nach fast viermonatiger Seereise winkten wir der sich entfernenden Frossoula zum Abschied. Zwei Nächte später lief die Tiger Hill an der Küste Palästinas auf Grund. Wir sprangen von dem gekippten Schiff, schwammen, wateten ans Ufer und flohen ins Landesinnere. Die Briten fingen uns wie Katzen Mäuse und steckten uns sofort in das britische Wüstenkonzentrationslager Sarafand.

Am selben Tag begann jedoch der Zweite Weltkrieg. Wir waren nur wenige Tage im Lager, bevor uns die Briten entließen, und einige Tage später standen viele der Männer von der Frossoula vor einem Militäraufnahmebüro in Beirut. Unter uns waren auch die vier unternehmungslustigen Männer aus Bratislava vom Reisebüro Černá růže. Wir wurden eingezogen und segelten als Freiwillige der tschechoslowakischen Auslandsarmee auf dem luxuriösen Dampfer Champolion nach Frankreich.

HEUTE SIND von den 650 Passagieren der Frossoula nur noch drei am Leben. Niemand weiß, was aus der Frossoula geworden ist, aber die luxuriöse Passage Černá růže existiert weiter.

• Staatsangehörigkeit: Panamaisch
• Zweck: Transport
• Typ: Frachtschiff
• Antrieb: Dampf
• Baujahr: 1903
• Ist Spitzname: Nein

• Bruttoraumzahl: 1255 BRT
• Abmessungen: 67,1 x 10,1 x 6,6 m
• Material: Stahl
• Motor: 1x Dreizylinder-Dreifachexpansionsmaschine, eine Welle, eine Schraube
• Leistung: 149 n.h.p.¹⁾
• Baunummer: 144
• Rufzeichen: HPJP

• Verlustursache: Luftangriff
• Verlustdatum: 15/07/1940
• Verluste: † max. 33

• Erbauer: Tyne Iron Shipbuilding Co. Ltd., Willington (N. & S. Shields)
• Motor geliefert von: North Eastern Marine Engineers Ltd., Sunderland
• Letzter Besitzer: Xylas, Michael M., Piräus

• SS Frossoula (+1940)
  • Zeitraum: 1940 ~ 1940
  • Rufzeichen: HPJP
  • Frühere Besitzer:
    • Vardavas J.E. & Co
• SS Frossoula
  • Zeitraum: 1938 ~ 1940
  • Rufzeichen: HPJP
• Sicard Louis - Cie Nouvelle de Nav Sicard, Marseille
  • SS Kilbane
    • Zeitraum: 1925 ~ 1938
    • Rufzeichen: FQQR
• Sarner & Cie, Marseille
  • SS General Leman
    • Zeitraum: 1923 ~ 1925
• Französische Regierung - État Français, Paris
  • SS General Leman
    • Zeitraum: 1915 ~ 1923
• Fisher Renwick & Co., Newcastle-Upon-Tyne
  • SS Hussar
    • Zeitraum: 1903 ~ 1915
• IMO/Off. Nr.: 113122
• Besatzung: 36

• Referenzen: Hocking C., Dictionary of Disasters at Sea during the Age of Steam



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